La rose dans le soliflore,
Ce matin, ne s’est pas ouverte.

Sa douce corolle a fané,
L'amertume s'est installé.

Le fruit d’un amour est bien mort,
Le reste n’est que du papier !

Paroles au fiel de commères,
Ou dédain de deux policières !

Ont salué ta fin de vie,
Ton âme partant pour l’oubli.

Pour elle, on s’était tant aimé,
Pensant qu’elle nous survivrait,
Pas qu’un jour elle partirait,
Avec la haine d'être né!