Il n’est rien écrit, sur sa modeste chemise,
Son eau de toilette, embaume vite l’absent.
Il a quelque chose, le rendant plus présent,
Ce brin d’humanité, qui voudrait qu’on le bise !

Déjà il te salue, pour ne point qu’on médise
Sur son humble personne, qui jamais ne ment !
Puis il parle avec toi, recherchant le tourment,
T’expliquant l’appareil puis comment on t’incise.

On me l’a, inséré, mais très vite il fatigue,
Alors que sur mon torse, il fonctionne bien !
Un peu de pression, serait-elle un moyen,
Pour que tout s’équilibre, que le flot, s'endigue.

Il m’a téléphoné, il veut que je revienne,
En installer un autre, encore plus discret,
Avec la prise d’air, cachée sous un corset,
Contenant la pile, de marque italienne !

Je ne sais pas pourquoi mais ce tout jeune slave,
A ne sais quoi de vrai que les autres n’ont pas,
Les autres ont jeté le feu, lui n’est pas las !

Je retournerai sans crainte, voir ce docteur,
Son assistante, cette infirmière sans peur,
Je leur remettrai à chacun d'eux ce poème!