Elles m’accusent d’être collé sur ma chaise, Cet assemblage de bois sachant me porter. Me disant feignant, ne voulant plus en peler, Camarde aurait du inonder toute la braise !
Me donnant cet allant, animant cette glaise, Avec qui, tant de merveilles j’ai pu créer ! J’en deviens las, de les entendre maugréer, On ne peut étant vieux, jouer la polonaise !
Quel grand malheur, quand plus un instrument ne chante, Soit donc maudite maladie, aliénante, Qui t’empêche de tenir un simple stylo !
L’unique remède en sera le grand silence, Le seul moyen de museler le mégalo, Avant de demander à Saint Pierre, audience !
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