Je n’aime pas bien cette poésie trop douce,
Édictant des ordres qu’il ne faut pas contrer!
Certains vous l’ont dit, c’est donc ainsi, circuler,
Votre écriture, Monsieur, elle aussi courrouce !

Révoltée de la rue, écrite sur le pouce,
Elle peut plaire ou non, mais n’aller pas penser,
Qu’elle saura vos affres, d’un seul coup régler,
C’est très ardu, la littérature aigre-douce!

Ni frapper fort, encore moins louper sa cible,
Ne pas céder à l’attrait du mot indicible,
Loin de tout amour, de ce petit bouton d’or!

Caché par l’abbé, au milieu de son bréviaire,
Qui s’invite sournois, au milieu du décor,
Silence! Rimons sur la beauté, aviaire!