Le vent, depuis ces si longs mois qui tourbillonne,
Brassant la terre qu’il emmène ne sais où.
Il disparaît, soudain la sueur sur mon cou,
Chatouille, en coulant sur ma nuque tatillonne !

Un tout petit ploc, une bulle d’eau qui sonne,
En tombant au sol, tel un murmure filou !
Dix, cent, puis mille, sur la tôle un bagadou,
Rythmant comme une armée de gouttes qui résonne !

Sous cette forte ondée, pas de gens en colère,
Simplement des hommes que la pluie désaltère,
Qui leur pré, qui leur champ, leurs navets au jardin !

Torse nu sous l’orage, paumes vers la nue,
La pâture qui exhale son nard divin,
Vient donc que l’on s’embrasse, ma douce ingénue !