Une puce, ingrate à son heure,
Cherchait à faire son beurre.
Elle aimait, la chaude saison venue,
Sauter du coq à l'âne, sans retenue.

Un puceau, en grippe avec l'heure,
Rond et dodu, ronflait avec bonheur.
Il était couché et presque nu,
Gobait des mouches, menues, menues.

La nuit tombait à point d'heure,
C'était l'été: quel piètre farceur,
Qui d'une puce fait un blagueur
Et d'un puceau rond, un coucheur!

C'est ainsi qu'il eut la puce à l'oreille
Et se trouva en état de veille.
Sentant la sève lui monter au nez,
Par une belle plante, se trouva occupé.

Il avait des fourmis dans les jambes,
Et sans rire, ni rime, une crampe;
Car, qui dit puce à l'oreille,
Ne veut pas dire monts et merveilles.


LH