Il pense,
Il pense à la guerre,
L'après "Der des der"
Et sans en avoir l'air,
Il craint pour sa panse.
Alors, il pense.
Il pense à son boucher
Où tout part en eau de boudin,
A son maraîcher,
Chez qui les carottes sont cuites,
A l'archéologue du coin,
( Sans trop savoir pourquoi d'ailleurs )
Qui s'en met plein les fouilles.
Il pense,
Il pense à son caviste,
Qui hélas, fut,
A son électricien,
Qui se tient toujours au courant
Quand les journalistes, eux,
Pêchent à la ligne.
Il pense à son pâtissier
Qui a pris le Paris-Brest.
Il pense à tout ça,
Pour oublier sa panse,
Pour que ça passe,
Mais le compte sera-t-il bon?
La banque ne gagnera-t-elle pas au change?