Ce temps
Qui se veut un bien,
Qui se veut le mien,
Qui est comme il vient.

Ce temps
Qui passe, que je retiens,
Qui passe , qui revient,
Qui s'étend à tout, qui se résume à rien.

Ce temps
Qui se lit sur mon visage,
Qui se lit d'age en age,
Qui se froisse comme une page.

Ce temps,
C'est celui que je passe
A quitter un bord qui s'efface
Pour un bord juste en face.

Ce temps,
C'est celui qui chuchote à l'intranquille,
Qui en appelle au vigile,
Qui souffle les mots au poète indocile,

C'est le temps des écrits.