Je présente simplement, laissant la force aux mots que j'aurai souhaité écrire. Voici un poème d'une plume qui m'était, jusqu'à ce soir, inconnue. Voici un poème de Miguel Zamacoïs intitulé "l'Accent".

De l'accent! De l'accent! Mais après tout en-ai-je?
Pourquoi cette faveur? Pourquoi ce privilège?
Et si je vous disais à mon tour, gens du Nord,
Que c'est vous qui pour nous semblez l'avoir très fort
Que nous disons de vous, du Rhône à la Gironde,
"Ces gens là n'ont pas le parler de tout le monde!"
Et que, tout dépendant de la façon de voir,
Ne pas avoir l'accent, pour nous, c'est en avoir...
Eh bien non ! je blasphème! Et je suis las de feindre!
Ceux qui n'ont pas d'accent, je ne puis que les plaindre!
Emporter de chez soi les accents familiers,
C'est emporter un peu sa terre à ses souliers,
Emporter son accent d'Auvergne ou de Bretagne,
C'est emporter un peu sa lande ou sa montagne!
Lorsque, loin du pays, le cœur gros, on s'enfuit,
L'accent? Mais c'est un peu le pays qui vous suit!
C'est un peu, cet accent, invisible bagage,
Le parler de chez soi qu'on emporte en voyage!
C'est pour les malheureux à l'exil obligés,
Le patois qui déteint sur les mots étrangers!
Avoir l'accent enfin, c'est, chaque fois qu'on cause,
Parler de son pays en parlant d'autre chose!...
Non, je ne rougis pas de mon fidèle accent!
Je veux qu'il soit sonore, et clair, retentissant!
Et m'en aller tout droit, l'humeur toujours pareille,
En portant mon accent fièrement sur l'oreille!
Mon accent! Il faudrait l'écouter à genoux!
Il nous fait emporter la Provence avec nous,
Et fait chanter sa voix dans tous mes bavardages
Comme chante la mer au fond des coquillages!
Ecoutez! En parlant, je plante le décor
Du torride Midi dans les brumes du Nord!
Mon accent porte en soi d'adorables mélanges
D'effluves d'orangers et de parfum d'oranges;
Il évoque à la fois les feuillages bleu-gris
De nos chers oliviers aux vieux troncs rabougris,
Et le petit village où les treilles splendides
Éclaboussent de bleu les blancheurs des bastides!
Cet accent-là, mistral, cigale et tambourin,
A toutes mes chansons donne un même refrain,
Et quand vous l'entendez chanter dans ma parole
Tous les mots que je dis dansent la farandole!

Je l'entends chaque jour, le parler de Provence !
bien que loin du vieux port, quand sa chanson commence,
Il me vient des parfums venant de la garrigue,
Où se mèlent le pin, le romarin, les figues.

Cet accent que je n'ai jamais pris en vingt ans,
Sans jamais m'y forcer ni l'éviter pourtant,
Est celui que chantait la voix de ma famille
Et que j'entends encore quand me parlent mes filles.

Je suis aussi surpris, allant en Normandie,
D'entendre un autre accent et, là-bas, on me dit
Que je ne parle plus comme dans mon enfance
Et que j'ai, paraît-il, un accent de Provence !

Mais le plus amusant, ainsi le veut la vie,
Est que je suis toujours étonné et ravi
D'entendre cet accent si propre aux Ajacciens
Quand parle mon petit : cet accent est le sien !