Cher Jacques,

C'est un véritable hymne à nos chers rituels et tout ce qu'ils peuvent nous apporter. Tu nous livres tes secrets les plus intimes en toute pudeur.

Je te remercie pour ce très beau texte qui m'a émue.

Quel beau rituel que de nous retrouver ici pour un moment de partage.

Je t'embrasse.


COuscous

Salut Isté,

merci pour ton retour, j'avais pendant un temps eu l'envie de t'inclure dans cet écrit, mais je n'ai pas pu trouver la faille!!!

Un bourguignon en lieu et place du korrigan???cela n'étais pas crédible.

L'occasion se représentera, j'en suis bien certain!!!

En attendant, merci à toi pour ce sympathique retour, sur ce défi dont, réellement, je ne savais pas ou cela allait m'emmener!!!!

Amitiés à toi cher Jacques au plaisir de te lire.

Serge.

Merci Donald, je prends ce compliment avec beaucoup de plaisir, quand on sait le talent de son auteur qui sévit sur les divers sites de poésie présents sur la toile.

Pour ce qui concerne la teneur de mon ''poème???'' sans doute l'air iodé breton en est, en grande partie, responsable!!

Amitiés Donald, doublée du plaisir de te lire ici et ailleurs.

Serge

Oh Saint Titi,

Devant tant de talent, le ciel m'en tombe sur la tête. Il faut que je fasse attention que tous les menhirs ne le suivent pas, sans quoi je crains le pire.
Je trouve ton récit d'un imaginaire plausible. Cela me plait bien.

Il faut que je trouve une parade de bourguignon.
Je vais me faire une ordonnance : une pinte de cidre et une bouteille de Volnay. Il faut un vin féminin après le poème que tu nous proposes.

Comme j'ai ri!
Je vais essayer de faire aussi bien.

J'espère que tu vas bien.
Porte toi bien cher Serge.

Amitiés de Dijon.

Jacques

Chère Delphine,
Chères amies, chers amis,

Je ne voulais pas rater le rituel du défi de la semaine. Ces derniers temps, je tarde un peu. Qu'on me le pardonne!

Voici donc ma réponse à ce défi. Je l'ai appelé : le mystère des rituels.


Je vous l’avoue, j’ai un faible pour les rituels.
Leurs hymnes éclairent mon orphéon perpétuel.
Ils sont des colibris dans mon imaginaire,
Aux vols de mystères dans mon âme lunaire.

De l’enfance à aujourd’hui, ils m’ont envoûté,
A toutes leurs douces saveurs j’ai tant goûté,
Que par leurs grâces vives, j’ai été touché.
Eloigné d’eux, mon esprit est effarouché.

Oh, ils ont beau être isolés de la raison,
Je ne peux résister à leur inclination.
Ils me font sortir des fracas et des tumultes
Qui colorent mon âme de pensées occultes.

A vos yeux, ils peuvent paraître ridicules.
Enfant, je regardais sous le lit, sans scrupules,
Pour me prémunir contre tout danger nocturne,
Qui aurait rendu mon sommeil bien taciturne.

Adolescent, dans la maison de mes parents,
La nuit, à l’écoute de grands bruits apparents,
Je me levai pour entrevoir par la fenêtre
La survenue de quelques fantômes champêtres.

Bien d’autres, pour vous, pourraient être des orties,
De nos illusions scabreuses, tout droit sorties,
Mais je vous l’assure, ils sont chasseurs de tristesse
Lorsque nous nous livrons à eux avec hardiesse.

Un rituel peut être un appel de la faucheuse.
Quand ma mère fut avec la mort batailleuse,
Elle abandonna la vie et ses attributs
Après avoir vu le dernier de la tribu.
Mon frère aîné fut montré à sa belle-mère
Avant qu’elle ne fut prise par la mort altière.

Ils peuvent être aussi des fontaines de jouvence
Réveillant tous nos désirs en convalescence.
J’aime alors leur place dans l’espace et le temps
Qui offre à ma vie la grâce d’un beau printemps.

Je pourrais vous parler de mes rites d’amour,
Vous les livrer avec une pointe d’humour,
Mais, mes amis, je ne veux point vous les dire,
Je vous laisse, en êtres très curieux, les prédire.

Les inventer fait de nous une humanité,
Riche de ses cultures, de sa diversité.
Ils sont notre dignité et notre fierté.
Ils nous ouvrent des espaces de libertés.

Certains, me direz vous, sont toujours condamnables
Mais tant d’autres nous créent un bonheur admirable.
Comment ne pas citer le rituel du merci
Et pour moi vraiment, celui de venir ici.

Les chasser est un aveu de désespérance.
Il faut les inscrire dans un champ d’espérance,
Sans faire d’eux des volcans très tumultueux
Jaloux de leur puissance, en géants orgueilleux.


Amitiés de Dijon.

Jacques

Alors là, Serge, permets moi de lever mon chapeau à ce poème, du genre épique, où ton humour et ta verve font mouche à chaque quatrain.

Bravo !

Je sais pourquoi je préfère désormais la poésie à la nouvelle.

C'est du grand art; je m'en vais boire un verre de Chinon à ta santé.

Donald

Il est un bout de terre, en la belle Bretagne,
Ou se dresse des pierres, tels des mâts de cocagne
Erigées, nous dit-on depuis des millénaires,
Mais de quelle façon ??? Cela reste un mystère…..

Et chacun de passer, admirer ces menhirs,
Alignés ordonnés, une façon de dire :
Nous sommes posés là, maintenant c’est à vous
De comprendre pourquoi nous sommes au garde vous .

Dès lors certains avancent, un semblant de réponse,
Scientifiques, incertaines, et bien souvent absconses,
Tel l’hommage à des Dieux qui pour les protéger
Demandaient à leurs ouailles, des cailloux de dresser !!!

Imaginons la chose, c’est un peu comme si,
Dans les siècles suivants, pour louer un messie,
Et protéger le monde, de l’ineptie des hommes
On eut bâtit chapelles. Curieux rituel en somme !!!


A Carnac, une nuit ou la lune était claire,
En sortant du bistro ,… et après quelques verres,
J’ai croisé un lutin, appelé Korrigan,
Qui comme le Ttiti, n’était pas trop fringant.

Après quelques godets d’un alcool Breton
Dénomme’ ’Le Chouchen’’, et vaut pas du Chinon !!!
Mon ami le Lutin me fit la confidence
Sur ces pierres levées, m’expliquant leur présence.

Il s’agit, me dit-il, d’un Saint nommé Titi
Au physique plaisant, et plutôt bien bâti,
Jalousé par les hommes car leurs femmes fidèles,
A ses genoux se jettent, et se pâment, et chancellent…

Il lui fallut dès lors, fuir sa belle Touraine,
Avant que les époux taraudés par la haine,
Lui règlent son affaire, convaincus qu’ils étaient,
Qu’aucune femme honnête, ne lui résisterait !!!

La Bretagne serait son lieu de pénitence,
Au pays des lutins il ferait résidence,
Mais les maris jaloux qui désiraient sa peau
Jusqu’à Carnac cernèrent le pieux Tourangeau.

En appelant au ciel il dut se résigner
A user du pouvoir, dont il était doté:
En pierres Il transformât ses furieux assaillants,
Qui laissèrent le champ libre au meilleur des amants.

Vers sa tendre Touraine, il revint en vainqueur,
Butinant çà et là, en chavirant les cœurs.
On dit dans la région, tout au fond des chaumières,
Qu’il serait mal venu de lui jeter……. la pierre.

C’était l’histoire vraie des menhirs de Bretagne,
A quelques bobards près, qui sans doute accompagnent
Ce bien triste récit, par instant pathétique,
Qu’il faut croire tout autant, qu’un discours politique…….

Sacrée Delphine,

C'est presque 1984, cette entreprise. Heureusement, avec tes histoires, tout passe dans un grand sourire. C'est sympa, avec une chute mignonne, même si elle peut également, en se posant des questions, faire peur aussi.

Je retourne à mon costume de Hurlu.

Bises

Donald

Salut ami poète,

Pour un défi original, c'en est un vrai.
Je sens que les neurones vont se déchainer chez tous les participants à ce jeu littéraire.

Kenavo,

Donald

Au retour d’un petit séjour à Quiberon, via Carnac, je vous propose ce Défi :

‘’ Un lutin Breton vous offre la possibilité de demander à un menhir:

‘’mais pourquoi et comment étés vous là ??’’

Quelle serait, selon vous , sa réponse inattendue, permettant d’élucider ce mystère ?