Merci Marco de me consoler, mais ce tour parti, c'est comme un ami qui me manque, ce sport, si proche, populaire, cette grande fête à Neu-Neu ambulante, et qui se fait sur le plus stade du monde : notre belle France !

Quelle descente !!!! Du camembert dans du café au lait, parles en à Delphine, Bacchus, c'est son quotidien.

Vous auriez pu le tremper dans du vin rouge !

Ah le mariage ! C'est aussi le début d'une belle histoire !

Alexis, le coté morbide et fin d'un monde, le leur, donne toute sa force à ta narration. Les petits mots sans phrases nous captent et rendent tes personnages vivants, du moins pour quelques jours encore.

On a vraiment plombé l'ambiance...

Merci

Couscous

Ne pleure pas, le tour revient 2015.
Peut-être que si tu avais demandé une prolongation d'une semaine,
étant une grande fan, il aurait fait un effort.

Dans un mois, tu as la Vuelta.
Courage Loriane, courage !

Marco

Bon, bon, bon. Mon texte à un peu foutu le cafard à certains... Je poste ici la version, surement finale, légèrement modifiée en partie une et deux, plus une troisième partie. Un jour y aura-t-il peut-être une suite mais pas cette semaine je pense.



Cric, la flamme s’allume, une bouffée, haleine âcre, la nicotine ancrée dans ses veines, fumée propulsée dans sa bouche, locomotive rutilante sur les rails de ses poumons. Eclaboussures de sang sur son visage, lèvres pulpeuses, rosâtres, visage de porcelaine et chevelure ténébreuse. Deux perles de pluie au creux de ses yeux, maléfice sur son cœur. Serait-ce…Un sourire. Un éclair, puis la foudre et le néant… L’amour ?
J’ai le sida, tu dois l’avoir aussi, murmure-t-elle. Le chaos est si proche (peut-être déjà-là ?), pourquoi m’en soucierais-je, lui répond-il. Elle sourit à nouveau. Le café porté à ses lèvres, tendre amertume sur sa bouche incendiaire. Une goutte brunâtre dévale son menton, s’écrase sur son haut blanchâtre. Merde ! Si belle lorsqu’elle est en colère. Le monde s’effondre, ne te soucie pas d’un simple débardeur, il est trop tard pour ce genre de futilité. Elle serre sa main, si douce. Elle a peur, un frisson parcourt sa peau embrasée, odeur de chair putréfiée, de viande séchée. Il cache sa peur. Quelle tristesse : l’amour n’épargne donc pas la mort, ou l’inverse.


Sa main arrache son visage, déforme sa joue, sa bouche, son menton. Sourire crispée. Pleurs aux bords des yeux verdâtres. Rupture. Son cœur se déchire. Sanglots. Le banc est si dur et la brise si fraiche, les feuilles crépitent, mais point de feu si ce n’est l’amour qui s’évapore, fureur charnelle emportée par les bourrasques acérées. Tranchante sensualité, aura sexuelle qui anéantit leurs corps, désormais ruines, poussière…
Remords sa chair et goûte sa peau de velours. Remords sur son esprit, leurs esprits. Pourquoi nous sommes-nous quittés ? Je ne sais pas, je ne sais plus, ai-je un jour su ? Pourtant, il y avait tant d’amour en moi, en nous, répondit-il. Et bientôt, il n’y aura plus d’amour, nulle part… Ses dents grincent, les siennes aussi. Je t’aime toujours mais… Je ne veux pas finir ma vie dans ce… Les voix se désaccordent, s’écorchent. Le monde s’effondre et leurs timbres s’éteignent, s’envolent, glissent sur les lettres et les mots nasillards. Sa langue nettoie ses lèvres, les pleurs se mêlent à la salive. Sel sur ses papilles. Nous étions si jeunes…



La couverture caresse ses épaules nues et son corps s’abandonne sur les draps plissés, nuage soyeux. La chaleur de l’être aimé suffit à les nourrir. Survivre. Deux mainates à la fenêtre, ou peut-être des passereaux ? N’a jamais été doué en ornithologie. Ailes fuselées, suave mélodie dans leurs becs orangés. Il les pointe du doigt et elle l’enlace tendrement. Tu es un homme sinistre, parfois. Je sais, mais l’heure n’est-il pas au sinistre tandis que s’effondre notre monde ? Il a toujours été comme cela, sinistre ; aussi sinistre que l’amour peut l’être…
Caresse le long de son ventre. Frisson. Une mèche brunâtre dans ses yeux, délicatement relevée derrière son oreille. J’aimerais que cette seconde soit éternelle. Le chaos guette leur chair pourrissante. Elle se trouble. Tu te souviens lorsque… Eclat de sa mémoire oubliée. Oui, je me souviens. Le passé défile si vite au creux de leurs prunelles tremblantes. Serre-moi, juste une dernière fois. Leur peaux roule l’une contre l’autre. Passion. Ne t’inquiète pas, je… Je ne suis plus inquiet. Moi non plus, désormais.

Bacchus, en lisant ton titre, je ne m'attendais pas du tout à cela, mais camembert et bouteille de vin m'ont agréablement surpris. Ton texte se lit tout seul, il est très sympathique et il y règne un esprit de bon vivre ma foi fort sympathique.

Couscous, ton texte est si court mais bien trop triste et bien trop véridique pour tant de femmes... J'ai foutu le bourdon à plusieurs personnes, mais toi aussi, dans le bon sens du terme.

Kjtiti, ton texte m'a remonté le moral ! Très drôle, bourré de jeux de mots autour de ce vicomte, c'est très drôle, et au petit déjeuner, ça se mange sans faim. Super texte pour commencer ma journée !

Je le disais bien, ce défi a mobilisé les neurones des loriens.

Arielle: l'addiction décrite de façon marrante, preuve à l'appui, tout ce que '60 millions de consommateurs' ne nous dit pas quand nous achetons notre plaquette hebdomadaire.
Bacchus: j'ai mal au foie maintenant; je crois que ce sont ses derniers jours. Je t'imagine bien parmi les huit de la mission ESPERO; tu serais bien capable de faire pousser des vignes sur Kepler199x et de créer le premier camembert normand extra-solaire.
Couscous: j'ai eu mal pour la jeune fille de dix-sept ans et j'imagine bien que c'est encore d'actualité dans nos sociétés supposées avancées.
Kjtiti: tu es plus qu'inspiré, on ne te retient plus, ce ne sont pas les derniers jours de ta plume en tout cas.
Alexis: une fois n'est pas coutume, ton texte m'a foutu le bourdon.

Bon, sur ces quelques mots, je m'en vais profiter de ce RTT que Dame Aubry m'a accordé il y a quelques années et déguster une boisson chocolatée dans le bar en face de chez moi.

Donald