Grand george








Alexandre Poulin

Hochlaga

Donald,

Ton texte décrit un monstre, un véritable, celui que l'on soupçonne peu et qui se terre dans des esprits se pensant bien pensants.
Tu dénonces habilement un extrémisme qui fait peu à peu son chemin dans nos sociétés occidentales.
Ses actes sont froids, sans sentiments de honte mais plutôt une certaine fierté qui glace le sang.

Chapeau pour ce texte monstrueux, si tu passes l'expression.

Bises

Couscous

PS :serait-il l'enfant de Franck, mon monstre ?

Titi,

Même fatigué après une soirée musicalement chargée, tu parviens à nous livrer un conte à se poiler (poil au bidet). Les grenouilles se changent en princes et les ogres en chevaliers, mais dans quel monde vit-on (poil au cornichon) ?

En bonne reine, je te laisse donc la vie sauve car ta production m'a plu (poil au turlututu)

Merci

Couscous

Cher Jacques,

Il semble que le Diable ait perdu toute sa superbe à force de se faire copier et de voir ses sosies déambuler le soir du 31 octobre.

Et il se fait moucher par un morveux ! Il doit fulminer, l'été sera chaud...

Tout bon !

Merci

Couscous

Je suis une créature. Perdu au fond de mon jardin, enterré par ma famille, je nourris les rangées de fleurs grasses, tel un compost à moitié humain et bientôt oublié.

Je me souviens de mes premiers pas dans ce monde injuste. Je n’étais pas différent des autres enfants, ni trop petit ni trop lourd, juste adorable pour une mère abonnée aux essais cliniques sur la fertilité. Ma grand-mère me regardait comme une sorte de miracle divin, mon grand-père me chatouillait le menton, mon père ne savait pas quoi dire. J’étais bien parti.

Les dix années suivantes me reviennent en mémoire. Je passais de la crèche à l’école maternelle sans erreur de parcours. Mes dessins ne révélaient aucun traumatisme secret, nulle anomalie, rien d’inquiétant. Les pédiatres suivaient mes courbes de croissance, ajustaient mon régime alimentaire, conseillaient des jeux éducatifs pour exacerber ma curiosité. Mon père m’apprenait les rudiments de la conduite automobile, sur mon petit camion à pédales. Ma mère me promenait de longues heures dans le parc, à me raconter des histoires où les fées et les princesses rencontraient de preux chevaliers blancs. Mes camarades de classe jouaient avec moi dans la cour de récréation, me raccompagnaient à la maison en passant le long de la rivière, m’invitaient à passer le samedi manger des beignets devant la télévision. Je vivais.

Je ne sais pas quand j’ai été découvert. J’avais pourtant bien découpé le chat du voisin avant de le jeter dans la benne à ordures. Personne ne m’avait vu étouffer la blonde Mélanie avant de la jeter dans la Medlock, près de Phillips Park, la veille de ses douze ans. Je me rappelle des mots de ma mère, quand le cadavre de ma voisine avait été découvert flottant dans les eaux : « il ne faut plus sortir seul, mon chéri, le monde est terrible de nos jours ! » Pourtant, j’avais continué à tester les limites du corps humain, d’abord sur des sans domicile fixe noyés dans leur mauvais alcool, oubliés par les béni oui-oui de Manchester, rejetés par la grande Britannia aux dents blanches. Le vieux Luther, un grand Noir venue de son Nigéria natal, avait pris feu en une dizaine de minutes, entre deux et trois heures du matin, la plus belle bougie de mon quinzième anniversaire. « Encore un drame à quelques pas de chez nous » avait chuinté notre pasteur gâteux, le dimanche suivant, entre deux « Je vous salue, Marie », devant des dizaines de bigots aveuglés par des promesses de salut dans un monde supposé meilleur. Je ne promettais rien mais je nettoyais la terre de ses impuretés, sans bruit et sans fureur.

J’ai du aller trop loin, au-delà des limites fixées par l’aveuglement collectif d’un peuple riche et trop gâté. Je ne savais pas que ce n’était que des mots, ces injonctions martiales à chasser les bâtards hors de notre belle Angleterre, à fermer les frontières aux hordes de réfugiés et de morts de faim venus nous envahir sous le prétexte qu’on leur devait bien ça. Je n’étais pas le seul à vouloir en découdre avec les pouilleux, à remettre les choses dans le bon ordre, celui décrit par les Saintes Ecritures et chanté par toute la chrétienté. Même en France, chez nos ennemis jurés, une grande blonde réclamait la fin du n’importe quoi, le retour aux valeurs de l’Occident. J’étais juste un héros anonyme perdu dans une masse apeurée.

Je revois mon grand-père, à l’aube de mes vingt ans. Il était venu dans ma chambre, alors que je révisais un cours de mécanique, m’avait posé des questions sur mes sorties nocturnes et s’était mis en tête de fouiller mes affaires. Je n’avais pas aimé ses soupçons, ses sous-entendus, les qualificatifs de nazillon et de sociopathe. Mon sang n’avait fait qu’un tour. Déplacer son cadavre n’avait pas été une mince affaire, vue la masse du bonhomme, mais j’y étais arrivé, comme à chaque fois. Le découper, le liquéfier, le disperser dans les faubourgs de la vieille ville avait été presque aussi simple que mon dernier fait d’armes, quand j’avais incendié ce camp de réfugiés afghans dans Phillips Park. Une fois de plus, je pensais m’en être sorti, parce que ma cause était juste.

Je sais désormais à quel point j’avais tort. Mes raisons étaient honorables mais j’avais sous-estimé ma famille, pensé que mon grand-père n’en avait parlé à personne, que mes parents voyaient encore en moi le chérubin tant espéré. Je croyais que ce troupeau d’aveugles n’oserait jamais punir un jeune homme de bonne famille, pour quelques corps calcinés, ces voleurs de poules arrivés en bouches affamés dans notre fière et blanche Grande-Bretagne. Les autres ne le voyaient pas sous cet angle, trop imbibés de cette décadence érigée en nouvelle religion sous des vocables dépassés, tels que la démocratie et la tolérance. Cette fois-ci, mes arguments n’avaient pas porté.

Je suis une créature. Ma famille m’a condamné à disparaître loin des yeux loin du cœur, telle une honte cachée dans les entrailles de la terre. Le sol prend possession de mes restes, les vers commencent leur festin de minuit et les fleurs plantent leurs racines dans mes orbites éclatées.

hop !

Cher Serge,

J'ai passé un bon moment diable avec toi. Hi hi!
J'en ai ri jusqu'aux larmes.
Quelle imagination débordante d'humour et de tendresse aussi. Quel talent!

Je te remercie aussi de m'avoir glissé dans ton poème.
Je venais d'ailleurs, je fus aussi embassadeur et me voici maintenant ripailleur.
Que puis-je dire d'autres que : quel bonheur!

Mais avant tout quel bonheur de te lire.

Je te souhaite un magnifique dimanche.
Ce midi, en buvant un Vosne Romanée 1er cru avec un lapin chasseur, et toujours avec bonheur, en ripailleur (pour honorer Kjtiti), sois assuré que je penserai à toi mon ami!

Amitiés de Dijon.

Jacques

J'ai pris un peu de retard , mais pour une bonne cause, selon les amateurs de rock de belles et bonnes belles musiques, avis justifié!!!!!!!!!!!!
J'ai assisté hier au soir au concert de Joe Bonamassa: EXTRAORDINAIRE!!!!!!, sans doute un des meilleurs guitaristes de tous les temps!!Quel bonheur!!!!!

Bon, passons à notre défi , j'ai conçu ce jour un conte pour enfants.....!!!!!




Il était une fois, en la belle Touraine,
Ce fabuleux pays des rois de France et reines,
(Ou vit Kjtiti, le poète maudit,
Qui par ailleurs ce jour, doit répondre au defi),
Un monstre sanguinaire, qui mangeait les enfants,
Et détestait les vieux, car un jour en bouffant
Un ancien, il tombât sur une prothès’ de hanche,
Ou il laissât trois dents, les plus belles et plus blanches !!!

Depuis promis juré, il ne croqu’ que des gosses,
Dans lesquels il bouff’ tout, et le gras et les os,
Ajoutant, car notre ogre est une gueule fine :
‘’Assaisonner le tout, avec des herbes fines’’.

Mais je ne suis pas là pour parler de recette,
Et bien que sur le feu, mijote ma blanquette,
Que je prépare ainsi: quelqu’ tendrons de veau
Revenus dans du beurre, ajouter un peu d’eau,
Un verre ou deux de blanc, et faites mijoter
Une bonne heure, après, l’avoir assaisonner,
Puis en fin de cuisson, pour votre sauce, lier,
Ajouter Jaune d’œuf, crème fraiche et remuer.
Votre blanquette est prête, qu’il vous faudra servir
Avec un Vouvray sec, merveilleux élixir.

Ca y est c’est reparti !!!!, c’est le syndrome Isté,
Poète ripailleur, vivant en Dijonnais,
Qui parle du Bourgogne, en vante le bouquet
Dont il me tarde enfin, à ses chopines, gouter…… ????

Mais voyez, la boisson, de mon propos m’égare,
Par la faute d’Isté, dont les abus m’effarent,
Dés lors, c’est au défi qu’il faut que je revienne,
Ne serais ce que pour plaire à couscous, notre reine…… !

J’évoquai donc notre ogre, ce mangeur de chair tendre
Par ailleurs vilain, gras et laid à se faire pendre,
Qui ne sortait jamais de sa grotte prés de Gien,
Spécialité locale: la fameuse, grotte de Gien.....

Un jour il vit passer un roi sur sa monture,
Qu’il hélât en ces mots : ‘’Halte là, roi Arthur’’,

A l’endroit du récit, Juste une précision,
En fait le vrai prénom du roi était Cipion
Mais allez faire rimer monture avec Cipion,
Il faut en poésie, faire des concessions.


‘’Halte là, roi Arthur, je suis l’ogre maudit
Qui dévore les gens, les pauvres et les nantis,
Et je vais de ce pas te faire proposition ’’
Je te laisse la vie si tu m’amènes Suzon’’

Suzon était la fille du roi Athur-Cipion
Une jolie gamine et qui avait le don,
De faire avec les mots, des rimes abruties,
Sans doute une lectrice de Kjtiti…...

L’ogre dit donc au Roi, si tu ne reviens pas,
Je boufferai ta femme, ta famille, même toi,
Ton chien et ton cheval et s’il faut monarque,
Je me renommerai roi, tu parles d’une arnaque !!

Le roi du coup pris peur et ramena Suzon,
Pour que l’ogre la croque en Suzon miroton,
Voila la belle enfant, dit l’ogre en la voyant
Et Suzon, pour rimer, d’ajouter poil aux dents !

Il suffit lui dit l’ogre, que les rimes fâchaient,
Et poil au salsifis, répondit l’effrontée
Cesse ces rimes idiotes dit l’ogre furibond,
Poil à la glotte conclut la fille de Cipion .

Arrête, arrête !!! hurla l’ogre alors, hors de lui,
Et poil à la quéquette lui dit l’enfant joli,
Et l’ogre de rougir, de se congestionner,
Pour soudain se dissoudre derrière une fumée……

Une fée qui passait avait fait disparaitre
L’ogre, et le remplaçât en faisant apparaitre,
Un charmant chevalier en compagnie duquel
Suzon file depuis ses moments les plus bels.

Ainsi finit ce conte ou l’ogre fut vaincu
Suzon aurait alors, ajouté, poil au C.. !!!

Chère Delphine,
Chères Loréennes er chers Loréens,

Finalement Iste n'est pas un monstre!
Après avoir dialogué avec le diable, il a tenu à me raconter la triste histoire de son combat désespéré conrte Halloween.
Avant que de vous la livrer, il m'a demandé votre compassion à son égard!

Voici donc la triste fable du diable contre Halloween. Ayez pitié de lui, s'il vous plait!


Dans sa demeure où il réside bien blotti,
Le diable se trouve une humeur bien décatie
Devant les êtres humains qui fêtent Halloween.
A tenter le diable, qu’est-ce qu’il s’imaginent
Se dit-il en lui-même ! Ils sont comme des diables,
Eh bien, je vais venir les inquiéter, que diable !

Ils proposent des friandises ou des bêtises !
Je m’en vais donc participer à leurs sottises.
Croient-ils que le vent de leurs actions crée une ire,
Moi Satan, je vais leur proposer des vents pires !
M’imiter ! Ils auraient mieux fait de s’abstenir,
Je vais tant me lâcher et plus me retenir
Qu’ils rangeront tout leur barda et leurs citrouilles
Et qu’ils me supplieront d’arrêter, morts de trouille.

Le diable choisit la demeure d’un notable
Et se présente à lui de manière affable :
Je suis Belzébuth, et voici donc mes bêtises,
Tenant dans une main la hache de Cochise.
L’homme lui dit : c’est donc cela vos friandises,
Allez donc ailleurs proposer vos sottises.
Le diable, désireux qu’on lui rende justice
Et que de toutes ces simagrées on en finisse,
Frappe à la porte d’une maison plus modeste :
Hou ! Je vous promets la damnation et la peste !
Mais où sont vos bonbons lui dit l’homme du lieu ?
Je ne sais pas, répond Satan, tenant un pieu !
Cette porte se ferme à nouveau sur son nez.
Que sont ces vils comportements inopinés
Se dit-il ? Ils ne désirent plus me voir à l’œuvre
Dois-je encore avaler bien des couleuvres ?

Le diable, trouvant son approche artisanale
Se décide à organiser ses bacchanales,
Espérant prendre la place des grands suppôts
De cette fête rassemblant bien des petiots.
Abracadabra, se met à chanter Satan,
Que se réveillent ici les loups garous d’antan !
Que toutes les momies sortent de leurs cercueils !
Que les squelettes déambulent sans écueil !
Un enfant présent se met à rire aux éclats
Devant tant de déchaînements et tant d’ébats.
En son âme et conscience, le diable s’insurge,
Lui qui désirait être ainsi un thaumaturge.
Voici que tombe sur ses cornes la sentence
D’un enfant qui rie de lui en toute conscience.
Le gamin, lucide, lui dit d’aller ailleurs
Pour découvrir quelques autres admirateurs.
Je suis le mal indispensable lui dit-il,
Ma présence, auprès de vous tous, est très utile
Pour votre équilibre, le mal doit rester libre.
Sans quoi, devant le bien, vous serez toujours fébriles.
Laissez nous être des diables, lui dit l’enfant,
Aujourd’hui ou dans notre futur tout autant.
La honte sur le visage, le diable passe,
Et s’éloigne de ce monde la tête basse.

Mes amis, suivez donc cet enfant dans ses pas,
On est le diable ou pas ; on ne le devient pas !
Au lieu de vouloir être possédé par lui,
Dans des moments diables, soyez épanouis.

Je vous souhaite un très bon week end.

Amitiés de Dijon.

Jacques

Je viens d'outre-tombe hanter le monstre qui m'a tué !
Bravo Delphine, tu m'as bluffé sur ce coup, je n'ai pas vu venir la chute.
Bises
Donald