Mille excuses cher Donald, je t'avais délocalisé!!!!!!

Remarque, c'est sans doute trés beau le Doubs, et tu subirais moins les conséquences de la contestation actuelle à Besançon, Montbéliard ou Pontarlier, qu' à Paris!!!

Mais en confidence, et je ne le dis qu'a toi, le Graal en terme de région reste..................la Touraine.

Amitiés cher Donald.

Eh, professeur iti-tjk, je suis un canard de Paris, pas du Doubs.

Ma très chère Couscous , tout d’abord avant même de commenter ton texte je me permettrai de porter une remarque sur le retour destiné à Donald !!

Ainsi, tu sous entends au travers de cette phrase dans ton commentaire, ’’ Bravo pour avoir devancé notre Titi national. TU as tiré plus vite que ton ombre,’’ que je ne serai que l’ombre de notre canard préféré !!!

Je dois t’avouer que j’avais la faiblesse de croire à une plus grande considération de ta part, et j’en suis fort attristé !!!! Mon égo s’en trouve affliglé , et je ne suis pas sur de remettre de cet affront malgré toute la considération que j’ai pour notre canard du Doubs et la belge préféré de l’ORée .

Aussi ,avant de commenter ton écrit, je vais tenter de me remettre de ce camouflet,,.......,en allant faire une petite sieste réparatrice..........d'autant que nous avons souhaite hier, l'anniversaire de mon épouse et que la soirée fut fort animée !!

Bisous tout de même!!!

J'ai tenté la poésie, avec comme seule arme ma bonne volonté.

La nuit tombe sur Paris

Le rose bat le pavé, le rouge lance des cailloux,
En plein boulevard Voltaire, un triste décorum.
Le bleu aiguise ses armes, le gris compte les coups,
Pour habiller les peurs de totaux et de sommes.

Peu à peu elles s’effacent, les lettres de papier,
Et laissent la curée s’emparer de la foule.
Le feu passe à l’orange, il brule le quartier
Dans la fureur orale, à l’ombre des cagoules.

Sur une mare pavée de sang et de fureur.
Le gris lance le bleu, le rouge balaie le rose
A coups d’armes verbales maquillées en rumeur,
Dont les lettres usées ratent l’apothéose.

Le soir au sein du clan, le rouge conte ses exploits
A des oreilles rondes prêtes à en découdre.
Le rose tente de parler, dans le chaud et le froid,
De gris et puis de bleu, loin du sang et la poudre.

Profitant du papier en manque d’imprimeur,
Les paroles prennent le pas sur des lettres inutiles,
Les ondes magnétiques chantent les années bonheur,
En rêves électriques pleins de nouvelles futiles.

Le gris harangue les masses, effraie les boutiquiers,
Montre les bâtons rouges, dénigre les affiches,
Canalise le bleu, prépare les boucliers,
Ferme les bouches roses et rassure les riches.

La nuit tombe sur Paris, pourpre et froide à la fois,
Une scène de drame, un théâtre extrémiste.
Tout rappelle l’époque, celle des fous et des rois,
La cour des miracles et des idéalistes.

Des têtes vont tomber, de toutes les couleurs,
Dans le noir absolu, loin de toute écriture,
Sans témoin objectif, juste quelques menteurs,
Une histoire prémâchée en guise de sépulture.

Grève des mots

Ce matin-là, rien ne présageait ce qui allait se passer. Dans le beau pays français, chacun vaquait à ses occupations quotidiennes ; la secrétaire tapait son courrier, le pensionné lisait la rubrique sportive de son journal, l’écolier recopiait le texte écrit au tableau noir par son professeur et l’amoureux envoyait un texto à la fille de ses pensées : « JTM ». Soudain, les mots se mirent à s’animer, se mélanger sur les pages, les affiches, les cadrans, les écrans avant de sauter hors de leurs supports. Ils se rassemblèrent sur les places publiques, en silence. Ils étaient plus nombreux que les rats des villes et les insectes réunis. Ils bloquèrent les routes et se dirigèrent d’un seul corps vers Paris.
Les français furent désorientés. Dans un supermarché, une femme, en retard à son entretien d’embauche, acheta de la crème dépilatoire pensant prendre un tube de dentifrice. Elle, qui avait du poil aux dents, se retrouva avec les ratiches glabres ! Les amateurs de vins ne savaient plus s’ils dégustaient un Bourgogne, un Bordeaux ou une bibine d’importation. Les journalistes, les écrivains, les secrétaires, les notaires, les huissiers se retrouvèrent au chômage technique. Il n’était désormais plus possible d’envoyer ou de recevoir un courrier postal ou électronique. Les livres n’étaient plus qu’un assemblage de pages blanches. Google et ses acolytes restaient muets aux demandes des internautes. Dans les gares et les aéroports, les panneaux d’affichage ne délivraient plus les précieuses informations aux voyageurs.
Les mots, dont le porte-parole était « syndicat », réclamèrent audience auprès des grandes instances. « Syndicat », « Grève » et « Manifestation » furent invités au Conseil des Ministres afin d’entendre leurs revendications.
Ils expliquèrent que les mots se sentaient exploités et n’étaient pas reconnus alors qu’ils étaient devenus indispensables au fonctionnement de la société. Qui aurait cru que leurs ancêtres gravés dans la pierre il y a près de cinq mille ans allaient générer une descendance aussi nombreuse et variée ? Certains mots se plaignaient d’avoir subi un lifting forcé par la réforme de l’orthographe. D’autres souffraient d’être devenus SUR, Sans Usage Récurrent, comme rodomont, postéromanie, happelourde, s’acagnarder, valétudinaire, croque-lardon*, etc. D’autres encore ne pouvaient bouger et souffraient de crampes et de dépression. Ainsi, « hommes » et « dames » sur les portes des toilettes publiques ne pouvaient s’éclipser ou s’échanger, au risque de générer un certain trouble. Ils évoquaient la difficulté de cohabiter avec des mots qui venaient de partout et qui leur volaient leur place parfois. Pourquoi préférer manger un « hamburger » qu’un « sandwich » ? Pourquoi envoyer un « mail » et non un « courriel » ? Ils étaient de plus en plus nombreux dans les dictionnaires, serrés comme des sardines. Mais les mots n’avaient pas envie de chanter l’air de Patrick Sébastien. Les têtes blanches de l’Académie Française avaient le pouvoir de vie ou de mort sur eux sans aucune forme de procès. N’était-ce pas ce qui s’apparentait à de l’esclavage, pratique interdite depuis le dix-huitième siècle ?
Sachant pertinemment que cette grève paralysait tout le pays, les ministres ne purent qu’acquiescer aux exigences des mots. C’est ainsi qu’un monument aux mots fut érigé dans chaque ville de plus de dix mille âmes. On leur accorda un jour de congé par an où ils purent alors quitter leurs supports ou s’effacer afin de rappeler à tous leur caractère indispensable. Les maux des mots dont on avait entendu l’écrit furent ainsi mieux pensés.

*Fanfaron qui vante sa bravoure pour se faire valoir et se faire craindre, envie d’avoir des descendants, fausse pierre qui a l’apparence d’une pierre précieuse, paresser, qui est souvent malade, personne qui cherche des invitations à diner

La guerre entre Titi et son ordinateur n'aura pas lieu. Il sait comment continuer à nous livrer ses textes drôles et que j'attends chaque semaine. C'est qui ce Martinez ?

Bises de Belgique où il drache !

Couscous

Cher Donald,

Sommes-nous à un poil de basculer dans ce chaos décrit dans ton texte ? La question est posée et si bien posée. Cette animalité est ancrée en nous et ne demande qu'à se réveiller. J'aime l'idée que l'Homme n'ayant aucun prédateur doive s'autodétruire.

Bravo pour avoir devancer notre Titi national. TU as tiré plus vite que ton ombre, loin de la grève de l'écrit ou alors grève du zèle.

Merci mon canard.

bises hurlues

Couscous

Cher Donald, cher Kjtiti,

Le modeste compagnon des défis que je suis reste sincèrement sans mots devant la puissance de vos mots.
Je trouve vraiment que vous vous êtes surpassés l'un et l'autre.

En vous lisant, je vous imaginais devant votre clavier, peut être aussi devant une feuille où vous avez posé quelques idées avant de laisser courir vos doigts sur le clavier.
Votre grève des mots vous a fait aller au delà des mots, là où la grève ne peut agir, celle des convictions et des défis.

Que puis-je ajouter?
Je me retire pour aller chercher l'inspiration.

Merci à tous les deux pour ces moments de lucidité et de bonheur passés avec vous.

Amitiés de Bourgogne.

Jacques

Sacré professeur iti-tjk,

Je t'ai certes précédé d'une courte tête, mais ton poème bien tranché a failli me faire perdre la mienne. Je vois que nous avons tous les deux la même considération pour ce chef syndicaliste qui n'a de gauche que la posture tellement il nous fait penser à Staline, en version petit père des pleutres.

Mon grand-père, bien au chaud sur son nuage, me dirait que de CGT il ne faut rien attendre. Il les a bien vécu, lui le syndicaliste CFDT, quand il s'agissait de résoudre des problèmes qu'ils multipliaient par mille.

Heureusement, j'ai un antivirus qui évite les grèves intempestives de mon clavier, empêche les caractères cyrilliques de remplacer mes accents, transforme en belle rose les vilaines faucilles rouges.

J'ai adoré ton poème, que je me verrai bien clouer sur le dos d'un de ces affaiblis du bulbe, quand ils défilent bêtement au lieu de négocier avec intelligence.

Hasta sempre la revolucion,

El Donaldo

Je vieillis: j'ai été pris de vitesse et battu par une courte tête (courte mais remarquablement bien faite) de Donald et j'en suis ravi, compte tenu de la perspicacité de son écrit!!!



‘’La mémoire se perd, mais l’écrit, lui, demeure’’
Fort de cette maxime, et comme chaque matin,
Ce jour, je prenais place, et de fort bonne humeur,
Devant le clavier quand, sur mon écran, soudain,

Apparu ce message: paraphé CGT
Signifiant je suppose : C'est la Gréve Titi!!
Mais alors mon ordi aurait la faculté
D’agir sans mon accord ??? j’en suis anéanti.

Je présume dés lors que ces superbes écrits
Qui font toute ma gloire, bien au delà de Tours,
De bourgogne jusqu’au du Doubs, ou du petit pays !!!!!
D’en haut des Hauts de France….. ???, et d’l’Hérault à Strasbourg.

M’octroyant les surnoms de: Camus des incultes,
Balzac des ahuris, le Rousseau des butors,
Je les devais en fait, c’est pour moi une insulte
A mon ordinateur qui ‘’ordinne’’ mais à tort….

S’en suivi sur l’écran cette revendication:
‘’Au nom des camarades je bloque le clavier,
A bas les plumitifs et les écrivaillons,
Au contenu des textes, voulons être convié !!!

Il est temps désormais de prendre le pouvoir,
ROMS de tous ordis unissons nos efforts,
RAM, Bits et carte mère vous avez le savoir,
Mais jamais récoltez le fruit de vos efforts.’

Du web s’est emparé un effet Martinez,
Une paire de moustaches envahit mon écran,
Ma corbeille du bureau déborde, elle en grève,
Mon unité centrale surchauffe, elle est à cran !!!

Pourtant droit dans mes bottes, je ne céderai pas,
Tel un Valls têtu, je ferai régner l’ordre,
Un barde de mon rang ne baisse pas les bras
Devant une machine qui prône le désordre.

Devant ce coup de force d’un quarteron d’outils,
Je reprendrai ma plume d’oie et l’encrier,
Coute que coute et foi du tourangeau Titi,
Vous aurez mon écrit, s’il le faut …. …par courrier !!!!!